Me pregunto qué es la vida. Aparentemente es una cuestión simple, mas no se la pregunto al mundo general sino aquellas personas como yo las cuales un sábado a la noche estamos solos con un té al lado/ café o bebidas varias.
¿Qué es para nosotros la vida? ¿Qué es para aquellos que estamos solos? ¿Para aquellos los cuales no tenemos un gran amor esperándonos en cualquier horizonte? ¿Tiene nuestra vida menor valor que la de aquellos que tienen hijos y un acompañante?
A veces parece que el oficio de uno no lo es todo y necesitamos darle sentido a la vida con algo. Compartiendo nuestra experiencia con alguien pues, la felicidad que no se comparte no es felicidad. Sin embargo, cuando leo Los Hermanos Karamazov soy feliz. He de considerar que para aquellos solitarios sólo se nos reserva pequeños y efímeros momentos de felicidad. ¿Es así?
¿He de aferrarme a la idea de que todo en las películas es pura ficción creada por las élites para darnos un futuro latente e imposible con el que soñar y mantener nuestra serotonina o he de ilusionarme con la esperanza de que en un lugar remoto (o no tanto) haya alguien esperándome?
Me pregunto, ¿será que aquellos que tenemos un pasajero oscuro en nuestra alma podemos aspirar a esa vida de mágica y perfecta? ¿Cómo alguien con un pasado así puede llegar algún día a hacer feliz a alguien?
¿Cómo alguien que no cree merecerse la felicidad, la consigue?
No creo en la concepción de la felicidad más haya de un mero momento. Un simple instante que se puede alargar a unos minutos y que viene sin ser esperada y se va sin tener tiempo a despacharlo.
El amor. ¿Qué es el amor?
